L’erotismo femminile del 900 (Laura Freddi)

L’erotismo femminile del 900

Visto con gli occhi di Anais Nin e Erika Joung

Il vero erotismo è possibile solo quando cia­scun sesso cerca di comprendere l'altro, riesce a mettersi al suo posto, a fare proprie le sue fanta­sie. Per questo, in occidente, l'erotismo incomincia soltan­to ora. Salvo poche eccezioni, fino agli anni Sessanta, i due sessi avevano ruoli diversi e rigidi. Il cambiamento è avvenuto prima sul piano economico, materiale. 

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

Quando, con lo sviluppo economico, è aumentata l'istruzione fem­minile, è diminuita la natalità, è cresciuta l'automazione domestica. La rivolta è esplosa prima fra gli adolescenti che hanno abbattuto le divisioni di ruolo tradizionali, le separazioni, anche fisiche, fra maschi e femmine. Gli ado­lescenti si sono riuniti in grandi movimenti ed in grandi feste collettive, hanno trovato idoli e miti comuni. Poi, col proseguire della trasformazione, ha fatto la sua apparizio­ne il femminismo che ha messo in discussione radicale l'assetto dei ruoli maschile e femminile nel loro insieme. 

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

A partire da quel momento, entrambi i sessi hanno incomin­ciato a studiarsi e a conoscersi. Dapprima ciascuno ha cer­cato di imporre il suo modello all'altro. Le femministe, per esempio, hanno invitato l'uomo a diventare come la donna. Però, nello stesso tempo, loro stesse adottavano modelli maschili. È questa una lunga, affascinante storia di cui ricorderò solo alcuni momenti letterari.

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

La scopata senza cerniera

Uno dei temi ricorrenti della letteratura femminile è il desiderio di poter reagire, eroticamente, come un uomo, separando sessualità e amore. Nel suo bellissimo libro Una spia nella casa dell'amore Anais Nin scrive: «Ella aprì gli oc­chi per contemplare la gioia penetrante della sua libera­zione: era libera, libera come un uomo, di godere senza amore. Senza l'ardore del cuore, era riuscita a godere con un estraneo, come un uomo. Allora le venne in mente quel che aveva sentito dire dagli uomini: Poi volevo an­darmene. 

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

Guardò l'estraneo disteso nudo al suo fianco e lo vide come una statua che non voleva toccare di nuovo... e in lei scaturì qualcosa di simile alla rabbia, al rimpianto, quasi il desiderio di riprendersi il dono che aveva fatto di sé, di cancellarne ogni traccia. Di bandirlo dal suo corpo. Voleva staccarsi da lui in modo rapido e netto, districare e separare quello che per un attimo era stato fuso, i loro fia­ti, le loro pelli, gli umori e i profumi del corpo».

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

Proprio nel momento in cui Anais Nin ci dice che ha realizzato la libertà maschile del piacere senza amore, ci dà una descrizione esclusivamente, profondamente, radi­calmente femminile. Il distacco compiuto dall'uomo, co­me abbiamo visto, è gioioso, leggero. La donna che ha avuto un rapporto sessuale senza amore, invece si sente come defraudata, derubata, ingannata, vuol riprendersi ciò che ha dato, prova il desiderio di sciogliere ciò che è stato unito in modo così improprio, offensivo.

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

Erika Jong non si innamora mai!

Anche Erica Jong nei suoi due libri, Paura di volare e Co­me salvarsi la vita, ha continuamente fantasticato la «scopa­ta senza cerniera», l'atto sessuale come l'uomo. In Paracadute e baci, questa ricerca diventa ossessiva. La protagonista del romanzo, Isadora, lasciata dal suo giova­ne marito, si getta in una serie di avventure sessuali, come si addice ad una divorziata della New York del 1984. Ma, nonostante dica di esserne eccitata, si ha l'impressione che provi soprattutto rabbia e collera. 

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

« Corpi sconosciuti, caz­zi strani. Isadora non riesce a passare tutta la notte con loro. Vorrebbe che l'uomo di turno venisse rimosso dal suo letto, come per magia, verso le tre di notte - e così non permette a nessuno, proprio a nessuno, di restare da lei fino al mattino. È addirittura arrivata a mandar via degli uomini dalla porta di casa alle tre di notte»... «E cos'ha imparato, Isadora, sui fusi magici, in questo perio­do della sua vita? Ha imparato che pochissimi sanno dare magia o anche solo oblio, se non per pochi attimi. 

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

Ha im­parato che non solo il principe a volte non arriva, ma che spesso quando arriva non riesce a rizzarlo. Ha imparato che gli uccelli variano grandemente... Alcuni sono rosei, altri rossi, altri ancora gialli o marroni o neri. Alcuni sono venati come mappe lunari, altri lisci come rosei maiali­ni di marzapane; alcuni sgocciolano prima di zampillare, altri si rifiutano di zampillare del tutto. Ma, nonostante tutte queste diversità, una cosa resta invariata: non si può amare un uccello se non si ama anche il suo proprie­tario ». Il libro della Jong si svolge tutto così, come una conti­nua orgia di sesso ributtante, di maschi disgustosi. 

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

Non c'è un solo istante di erotismo vero. II libro è un continuo gri­do di rabbia nella ricerca dell'uomo ideale, giovane, bello, da amare appassionatamente ed esserne riamata. Alla fi­ne il libro dice che lo trova. Ma non è assolutamente vero. L'innamoramento, nei libri della Jong, non c'è mai.

Anais Nin e la dissoluzione dell’Io

Anais Nin si metteva in gioco nell'amore. Si identifica­va in ogni nuovo amante. Nel primo, il bellissimo tedesco, riviveva il fascino di Wagner e di Sigfrido. In John, il guerriero, l'attrazione della guerra e della morte. In Mambo le isole tropicali, la musica afroamericana. Ogni volta una nuova incarnazione, fino a vivere una miriade di vite. 

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

Ma alla fine, dopo innumerevoli identificazioni erotiche, si accorge che sta disintegrandosi. Lo comprende guardando i quadri di Jai. «Le sue figure esplodevano e si frammentavano in costellazioni, come un puzzle sparpa­gliato in cui ogni pezzo fosse volato tanto lontano da sem­brare irrecuperabile». 

Laura Freddi - Ma non è la Rai?

Nel tentativo di essere come un uo­mo, di conquistare la libertà dell'uomo, si spinge tanto avanti che il suo io si dissolve. Ma perché Anais Nin ogni volta deve identificarsi a fondo, deve mettere in gioco una parte essenziale di sé. E questo è femminile, non maschile. Eppure Anais Nin comprende veramente l'uomo, lo ha studiato intenzionalmente per scrivere i suoi racconti por­nografici. È stata amica intima di Henry Miller e di La­wrence Durrell, ed è stata vicina ai più grandi scrittori della sua epoca.

Laura Freddi - Ma non è la Rai?